Palm Springs Celebrity Encounters: Harold Robbins – King of Paperback Romance Adventure Novelists

Han var en gammal gubbe när jag träffades och jag tror att han hade varit så länge. Men han var också snäll mot mig på sätt som hjälpte till att formalisera en period i mitt liv som ledde till att jag ägde och byggde kändisböcker. Harold Robbins var min första stora kändis att göra en boksignering i min butik och den första författaren som lät få en stor mängd böcker autograferade, om och om igen.

Se, det var inte alltid generositet som fick Harold att skriva böcker åt oss. Det var mer att han ständigt hade försenat sin New York Times -räkning. Min pappa fick hemleveransen av New York Times på 1980- och 1990 -talet och precis som de flesta kända i öknen hade Harold ett abonnemang. Men han var ökänd för att inte betala sin räkning. Så en gång, ungefär 1991, när min pappa och jag precis började vårt bokpartnerskap tillsammans, sa min pappa till Harold: „Varför skriver du inte bara ett gäng böcker åt oss så kallar vi det till och med?“

Harold hoppade på idén. Min pappa och jag tillbringade den närmaste månaden och letade efter begagnade bokhandlar och sparsamhetsbutiker och letade efter kopior av hans böcker för honom att skriva under. På den tiden kunde man hitta använda inbundna exemplar av Harolds böcker över hela staden. Vi måste ha samlat omkring 50 av dem och när jag var redo ringde min pappa tillbaka Harold för mötet och det kom överens om att ‚vi skulle skicka barnet med böckerna‘. Jag var „barnet“, trots att jag var ungefär 30 då.

Jag gick till hans hus, som var ett trevligt modernt hem från mitten av århundradet på en vanlig gata i det fina Las Palmas-området i gamla Palm Springs. Det var en av dem allt är målat vitt på husen utanför med liten storhet men oklanderligt rent och elegant. Det fanns inte ens en hög port eller stort buskigt staket som så många gods i det området var som. Jag slängde helt enkelt min bananlåda full av böcker på min axel och gick framför gångvägen för att ringa på dörren.

Hans fru Jan svarade på dörren. Hon var en dam tjugo år yngre och kom att ta reda på mina besök, inte hans första fru. Jag är inte säker på hur många fruar han hade haft under sitt liv, men det verkade vara mer än två. Hon gick in i deras vardagsrum, det vita temat bar från utsidan till det inre. Väggarna var vita, brickan var vit och mattan och mattorna var vita. Hemmet hade en vägg av stora glasfönster som sträckte sig över hela baksidan. Jag stod och lät mina ögon ta in allt på en gång. Hemmet var fyllt med målningar och böcker och dyra snygga grejer på varje hylla. Bakgården var vackert anlagd och det var en inbjudande pool som jag märkte hade en lång ramp som sträckte sig in i den. Jag hörde en man ropa till mig från sidan till sidan. Han sa något högt med en högljudd röst, som, „Hej pojke, sonen till vagabondbokhandlaren återvänder.“

Uppenbarligen hade min pappa och Harold pratat om att jag nyligen flyttat tillbaka till öknen från stranden. Jag vände mig till mannen som hade talat och fann honom sitta i en rullstol, mycket lutad av rygg och överviktig, med ett stort flinande leende och ett stort kristallglas i handen fylld med vad jag tog för att vara alkohol, som han var ligger i barområdet som påminner om ett glasmenageri: extravagantskurna glasögon och skarpa vinklade karaffer fyllda med färgglada vätskor arrangerade på glashyllor mot spegelväggar. Han rullade ut för att hälsa på mig och vi skakade hand. Han frågade mig om mig själv och jag berättade för honom.

Sedan återhämtade han mig med berättelser om sitt eget skapande. Hans första bok hade skrivits på en satsning. Han hade varit en ung författare i Hollywood på den tiden, arbetat för en av studiorna, när han och en medförfattare hade kommit i bråk om hur svårt det var att skriva en bästsäljande bok. Den andra mannen hade utmanat honom och han hade tackat ja. Så som Harold berättade det, hade han omedelbart sagt upp sitt jobb och började arbeta med sin roman: Never Love a Stranger (1948).

Efter den boken blev allt han skrev en bästsäljare: The Dream Merchants, A Stone for Danny fisher – som blev en film med Elvis Presley som döptes till King Creole – och några böcker senare hans mest kända roman The carpetbaggers, som löst baserades på livet för Howard Hughes. Alla hans böcker var lika rasande som hans mun och hans vågor för den vanhellige hjälpte till att göra honom känd och etsade honom permanent i mitt sinne.

På en av resorna för att besöka honom, eftersom han hade hamnat efter igen i sin tidningsräkning, berättade han en historia om sig själv och Sidney Sheldon. Den här historien inträffade på 1960 -talet, sa han. Han och Sidney hade redan varit vänner länge och båda hade tjänat mycket pengar redan med sitt skrivande. Sidney äger också ett hem i Palm Springs; två hem faktiskt. Jo, i den här historien träffades de på franska rivieran på en yacht som Harold hade skaffat. Svårigheten var att Sidney hade med sig sin fru, en mycket framstående dam, och Harold hade två unga kvinnor som de båda skulle njuta av. När Sidney och hans fru kom fram till yachten, lutade Harold sig över räcket med båda kvinnorna under varje arm och tog ett bröst på varje gal och sa något i stil med „Hej Sid, du behövde inte ta med ditt eget, vi har massor här att gå runt. “ Sidney och hans fru talade aldrig med Harold igen.

Det hände att Harold lät ut Piranha, hans första bok på länge, och min pappa och jag bad Harold att göra en boksignering i vår butik. Tänk nu på att vår bokhandel på den tiden inte var något speciellt. Det var 1000 kvadratmeter grova mattor och handgjorda plankhyllor – de flesta var inte ens färgade och lackerade. Vår bokhandel var främst begagnade böcker och vi hade ingen historia av boksigneringar för att bedöma om det skulle bli en framgång eller inte. Harold Robbins skulle vara vårt testfall, vårt första författarevenemang. När han kom satte vi honom fyrkantigt mitt i butiken, precis framför så att alla som kom förbi kunde se honom och vi hade ett förrättsbord på ett stort hopfällbart bord med en vit duk. Han kom i en limousine och fick Jan att köra honom till sin abborre. Vi sålde rätt många böcker. Jag vill säga 50 eller 60 och bad honom skriva under de hundra eller så som vi hade kvar, vilket han gjorde.

Lustigt, vid mitt nästa besök för att träffa Harold, förlitade han på mig att signeringen för oss också hade varit ett testfall för honom. Det var så länge sedan han hade gjort något liknande att han hade varit lite rädd att ingen skulle dyka upp eller att han skulle vara för svag för att visa det. Som det var hade han ansett att boksigneringen var en framgång för både honom och oss. Några veckor senare läste jag i New York Times att Harold Robbins hade sin första boksignering på nästan tjugo år. Det skulle vara på flaggskeppet Barnes & Noble i New York.

Jag vet att jag har nämnt om Harolds brist på att betala sina New York Times räkningar i denna artikel flera gånger. Låt mig vara tydlig: Han gjorde inte detta på grund av brist på ekonomi. Harold mådde mycket bra. Hans hem var oklanderligt. Hans kläder var alltid bra. Och hans fru verkade vilja ha ingenting. Faktum är att vid ett av de tidiga besöken i denna litterära jättes hem märkte jag en tavla i vardagsrummet. Nu är jag ingen konstkritiker, men jag känner en Picasso när jag ser den. Så jag frågade Harold om det. „Det är inte en Picasso“, frågade jag. ”Ja”, sa han och flinade lurigt. „Och är det ett porträtt av dig?“ Jag frågade. Personen i målningen hade en välbekant gjutning, särskilt glasögon. „Naturligtvis,“ strålade Harold. „Pablo och jag var vänner. När jag bodde i Paris brukade jag gå förbi honom mest varje morgon när jag tog min hund på en promenad, och vi skulle prata. En dag sa han:“ Jag ska måla dig en bild, ‚och han gav mig det. Han gjorde det för alla sina vänner. “ Harold Robbins är den enda person jag någonsin träffat som hade ett porträtt av sig själv av Picasso i sitt vardagsrum.

Jag kände Harold ungefär 7 eller 8 år vid den tidpunkten i våra liv. Han någonstans mellan 500 och tusen böcker för min pappa och jag på den tiden. Han skrev på så många att jag ibland tittar på Harold Robbins böcker på hyllorna för att se om de är en som han skrev för oss. Många gånger tycker jag att de är det.

När han dog såg jag att en bok såldes med namnet på; ett förmodat förlorat manuskript av hans. Det kan vara, tänkte jag. Vem vet hur många startade och oavslutade berättelser en man som Harold kunde ha avsatt under sin livstid. Efter ungefär sjätte sådan roman kom jag ut om att detta bara var ett sätt för Jan och förlaget att fortsätta tjäna pengar på hans namn. Men vem kan skylla på dem, Harolds namn skulle fortsätta att sälja böcker under lång tid framöver, och skulle fortfarande göra det.

admin

Schreibe einen Kommentar

Deine E-Mail-Adresse wird nicht veröffentlicht. Erforderliche Felder sind mit * markiert.

Zurück nach oben